Capítulo 41: Cada vez, el mismo final cruel: los brazos de su madre rodeándola, el susurro en su pelo: «Mina, no tengas miedo. Estoy aquí», antes de que el sueño se desmoronara y esas manos amorosas se disolvieran como el humo. Se revolvió, agarrando el vacío. «¡Mamá! ¡Mamá!». Su yo infantil y su yo adulto corrían en un tándem inútil, con las piernas agotadas y la garganta en carne viva, pero la silueta que tenían delante solo se alejaba más. Freya se despertó sobresaltada, con la piel empapada en sudor. Se quedó quieta, esperando a que su pulso se calmara, y luego se incorporó con esfuerzo contra la cabecera. Hacía mucho tiempo que no soñaba con su madre. Miró el reloj y vio que apenas eran las tres de la madrugada. Se sentó contra el cabecero, tratando de recuperarse, y luego alcanzó el vaso de agua que había en la mesita de noche. Estaba vacío. Con un suspiro silencioso, se levantó de la cama y bajó las escaleras. No se molestó en encender las luces. A diferencia de la dura claridad de la luz del día, la noche le parecía más segura. En la oscuridad no había ilusiones ni fingimientos, solo un silencio que se extendía infinitamente a su alrededor. Mientras llenaba un vaso con agua, su mente seguía enredada en el sueño. Durante dos años había intentado no pensar demasiado en su madre, temiendo que obsesionarse con el pasado solo le causara más dolor, que si la extrañaba demasiado, el espíritu de su madre podría preocuparse por ella desde dondequiera que estuviera. Pero esa noche, ese anhelo enterrado afloró a la superficie, implacable e imparable, liberándose como raíces que agrietan la piedra. Absorta en sus pensamientos, no se percató de que había alguien más en la oscuridad hasta que chocó accidentalmente con él. El contacto repentino provocó que se derramara un chorro de agua, parte sobre él y parte sobre ella. Antes de que pudiera reaccionar, una voz baja y somnolienta sonó por encima de ella. —¿Por qué no has encendido la luz? —No es necesario —dijo Freya, con su voz tan tranquila como siempre, sin dar más explicaciones. Kristian exhaló y buscó el interruptor. La habitación se inundó de luz al instante. Freya se estremeció y apretó los párpados contra el resplandor. Cuando los abrió, Kristian estaba inmóvil bajo la luz, con la camisa oscurecida por el agua. Kristian, vestido con un pijama que era idéntico al de Freya, tanto en color como en estilo, estaba de pie ante ella con el cuello desabrochado con indiferencia y el pelo encantadoramente revuelto. Ese desorden informal le confería un encanto rudo, suavizando la severidad habitual que envolvía sus rasgos e inyectando un encanto espontáneo a su presencia. Perdida en la nostalgia de la escena, Freya sintió una oleada de emociones que la transportaron al feliz amanecer de su matrimonio. Al ver que su mirada se desviaba, Kristian entrecerró ligeramente los ojos al notar el brillo de las lágrimas que se aferraban delicadamente a sus pestañas. La visión le provocó un nudo en la garganta. —¿Por qué lloras? —preguntó, con una mezcla de preocupación y confusión en la voz. —¡No estoy llorando! —respondió Freya. A pesar de su intento por parecer fuerte, su aspecto desaliñado por haber sido despertada de su sueño delató sus verdaderos sentimientos.