En un hotel de cinco estrellas llamado Península Internacional en el País Z, En la ventana de la habitación 2208, había una mujer con un largo suéter de color rojo vino. La habitación estaba en la planta 22, la Suite Presidencial. Llevaba el pelo recogido en la parte superior de la cabeza y una copa de vino recién decantado en la mano. La mujer era guapa, con unas pestañas largas y rizadas que brillaban al sol. Tenía la punta de la nariz ligeramente respingona y los labios fruncidos adornados con carmín rojo reina. Un delicado par de gafas con montura negra se balanceaban delicadamente sobre el puente de su nariz, dándole un aspecto profesional. El cielo se cubría de nubes oscuras. El entorno le recordaba el mismo día, un año y medio atrás. Mientras los relámpagos iluminaban el horizonte, la mujer sabía que llovería en cualquier momento. La mujer recordó un fatídico día durante su estancia en la prisión de mujeres del oeste de A Country. El alcaide, escoltado por dos mujeres policía, entró en la sala. Una de ellas gritó: «¡No. 296, puede irse!». La labor de aguja en la que trabajaba la presa cayó al suelo. A lo largo de un año y medio, había oído esa frase muchas veces. Cada vez esperaba que la policía llamara a su número. Pero nunca lo hizo. No hasta hoy.